las imagenes no se ven por cortesía de Ciudad Internet
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- me gustaría escribir una historia decente
- a mi también.

Intercambiamos sus anécdotas de trabajo por mis anécdotas hipocondríacas como los chicos hacen con las figuritas.

Hoy creí tener los síntomas de un envenenamiento. Los retorcijones de estómago, las ganas de vomitar y el mal gusto en la boca. Todo coincidía. También es cierto que hace días soy uno de los mejores amigos del insomnio y mi cuerpo descansa 4 o 5 horas. Luego veo los matices de azul, rojo y celeste del cielo por la ventana del pasillo que da a la habitación y me levanto a tomar mi medicación. Todos esos síntomas sin duda son provocados por la falta de sueño.

Estuve un rato en la cocina y pude oler la grasa de la pileta mezclada con la mierda y el meo de gato. Eso no hizo que quisiera limpiar sino que simplemente me alejé del recinto. Detesto es lavar cubiertos, planchar, colgar ropa y sacarle la podredumbre al felino.

En las publicidades todos parecen tan felices al realizar esas tareas. La felicidad debería venir en prácticos envases. No debería venir en hebras porque sería demasiado lío y tampoco en polvo porque siempre quedan molestos grumos al revolver. Además el agua no siempre es la misma.

Me tomaría dos o tres tazas de eso antes de ir a lo de ya sabemos quien para verlo lleer mis hojas llenas de círculos marrones del mismo diámetro que su taza de café mientras bromea por teléfono con alguna chica igual a todas. Me pregunto cuantos trabajos hechos con algo mas que profesionalismo son tratados igual y de qué manera se rompe un corazón cuando no es por amor.

Las primeras historias eran ficciones plagadas de personajes reales sacados de mi reducido círculo social o de una familia con todos los defectos y virtudes como cualquier otra. Todos los personajes, para bien o para mal, tenían características de mi madre y ése era mi método de descarga hacia ella. Recriminándole públicamente y anónimamente rencores que guardé mucho tiempo y me estaban afectando de una u otra manera.

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